A cultura portuguesa numa barraca de farturas

O rali Lisboa-Dakar foi suspenso devido às dificuldades criadas pelo Governo francês. Tenho a certeza que o assunto não interessa à generalidade dos leitores. O rali é uma prova para gente endinheirada. Serve os interesses do mundo do espectáculo que, por sua vez, se alimenta das televisões e dos milhões da publicidade. O facto de uma parte da prova se realizar em território ribatejano e ter defraudado as expectativas e os orçamentos de muita gente da região não me deixa indiferente. E apetece-me partilhar a convicção de que a União Europeia é uma treta (um pequeno negócio entre países) e que se o rali tivesse a partida marcada em Paris  nem que a vaca tossisse a prova havia de se realizar.
Portugal é um país de anões em matéria de política internacional. Curiosamente, a notícia da suspensão do rali surgiu no mesmo dia em que o Partido Comunista interpelou o Governo sobre as condições que determinadas marcas tiveram para se publicitarem durante a assinatura, em Lisboa, do Tratado Europeu. Outro caso de falta de vergonha dos nossos governantes que, à míngua de orçamentos, aceitam que os gigantes de certas marcas imponham a sua força. Tudo à custa de supostas economias. Tudo controlado pelos anões que vestem fatos de gigantes ou pelos gigantes que conhecem bem a importância histórica do país dos anões.
Basta saber ler para perceber como Portugal é um país sem importância. Somos uma das línguas mais faladas no mundo e a nossa política cultural é um atraso de vida. Os institutos espanhóis gastam milhões a promoverem a língua de Cervantes nos certames ligados à cultura que se realizam nos países de língua portuguesa. Portugal faz-se representar pelo Instituto Camões quase sempre numa barraca onde um comerciante local aproveita para promover também os galos de Barcelos, as queijadinhas de Sintra, os pampilhos e os celestes de Santarém. Na última Bienal do Livro do Rio de Janeiro, onde estava mais de um milhar de expositores, nem uma única editora portuguesa se fazia representar. E lá estava o nosso Instituto Camões ao nível de uma representação dos poetas de Nitéroi. E a realidade não é diferente se visitarmos os mais importantes certames do livro noutros países da América Latina. Na última feira do livro de Buenos Aires, que tem uma média de visitantes que chega quase ao milhão e meio de pessoas, o Instituto Camões estava instalado numa barraca de farturas e tinha em exposição meia centena de livros na sua grande maioria edições vindas directamente dos alfarrabistas.
Devia aproveitar este espaço para escrever sobre o problema da beterraba, do tomate, do trigo e do milho nos campos da lezíria e da falência do nosso mundo rural. Gastei as palavras a escrever sobre o rali Lisboa-Dakar e as memórias de dois acontecimentos culturais onde percebi a falência da cultura portuguesa no mundo devido a meia dúzia de sacanas que nos governam. Espero que me perdoem a vaidade e a falta de horizontes das minhas palavras. 

Um ano para redescobrirmos a internet

Para o ano, por esta altura, O MIRANTE vai ser uma plataforma de comunicação na internet com dez vezes mais qualidade e conteúdos. Se não for vai ser um ano mau.
Cada vez que descobrimos uma nova história, gravamos uma entrevista, escrevemos uma notícia, sentimos a necessidade de partilhar essa informação de novas formas procurando chegar a novos públicos.
O MIRANTE é o maior semanário regional português. Mas o nosso sucesso não basta para satisfazermos as necessidades do mercado. Apesar de sermos os únicos da região que verdadeiramente interagimos com os leitores, sentimos, a cada dia que passa, que isso não é suficiente e que não estamos a aproveitar da melhor maneira os meios que temos ao nosso alcance.
Não será fácil aumentar em número de páginas a nossa edição em papel. Não queremos nem podemos ser um jornal dentro de um saco de plástico com um grande número de suplementos. Podemos, para já, crescer mais oito páginas e pouco mais. Mas falta-nos fazer tudo ao nível da televisão e do vídeo. E, na Internet, o que fazemos é muito pouco para as potencialidades do meio. Somos uma região cheia de História e rica de personagens. Precisamos de aprender mais e melhor a contar o que nos faz ser diferentes no mundo, o que nos caracteriza, o que nos empobrece, o que nos revolta, o que é ser português e ribatejano.
Queremos ter, em termos profissionais, um ano de 2008 como tivemos o ano que agora acaba. A região tem pessoas de valor. O país real não começa nas televisões e nos jornais ditos de referência e não acaba nas programações idiotas das rádios locais. Há outro mundo a nascer no meio da imprensa escrita e no território do audiovisual português. O MIRANTE vai ter que acompanhar a evolução. É tudo uma questão de arte e engenho. Dez por cento de inspiração e noventa por cento de transpiração. Vamos suar no próximo ano para continuarmos a merecer o respeito dos nossos leitores e para conquistarmos o título de operários do multimédia.
NOTA: 2007 foi um ano de nojo para o país. O escândalo dos banqueiros, que ainda está aí para durar, e as mortes por assassinato ligadas aos negócios da noite, espelham o país que vamos ser no futuro: Por cada BCP teremos menos saúde pública, menos regalias sociais. Por cada CGD provaremos mais o amargo do aumento das contribuições e o policiamento dos nossos sonhos.

Mestres da sabedoria

Não conheço melhor altura para mudar de vida que esta época festiva de Natal e Ano Novo quando todos andamos contentinhos da silva e entretidos com o umbigo. Passa por mim uma vontade de mudar, de rasgar, de morder, de levantar bem alto os braços e o espírito, de começar tudo de novo. A vida vai andando depressa demais para o meu gosto. Precisava de parar o tempo e saborear as palavras de ontem, o vinho da última colheita, as nozes e os figos do último cabaz, os marmelos que ainda estão nos valados do campo onde passeio a minha infância, demoradamente, todas as vezes que me meto pela estrada do campo direito ao mouchão de S. Braz, ali onde as águas do Tejo se ouvem correr beijando os salgueiros.
Ainda não tenho resposta, e devia ter, para algumas perguntas que fiz a mim mesmo há dias atrás quando me perguntei dentro de um livro se era possível sair pela mesma página que entrei. Continuo à procura do valor de certas palavras que aprendi quando já era crescido e não encontro ainda o que procuro em certas palavras que guardo na boca desde criança.
Tenho no correio uma carta de um amigo a dizer-me que tem a família destroçada por causa da doença, que já deixou de acreditar em Deus porque não pode facilitar a vida ao seu próprio espírito, e só revoltado consegue sobreviver. Curioso este meu amigo que gosta ainda tanto do seu cão morto como gostaria do filho que nunca teve, e da mulher que o deixou e, pelo que sei, ele nunca foi capaz de substituir por outra. Há gente assim no mundo que nos surpreende tal é a capacidade de amarem e de serem fiéis e felizes ao mesmo tempo. E quando temos a sorte dessas pessoas serem nossas amigas podemos perceber melhor o mundo em que vivemos e o quanto somos animais de afectos e crueldades.
Tenho uma vontade enorme de partir para outra, virar a vida do avesso, deixar para trás os cacos e ir à procura dos caminhos de silvas e amoras, ao encontro dos sonhos sempre adiados. Ser fiel a princípios e a compromissos é a minha forma de estar na vida. Mas às vezes paga-se caro demais essa fidelidade canina às promessas que vamos acumulando nos alicerces das nossas casas e causas. Uma forma de tentar fugir ao castigo é escrever sobre o que sentimos. Sabendo que de tanto pensar e escrever sobre o assunto o espírito vai-se educando até fazer de nós mestres da sabedoria, ou seja, aqueles que nunca falam de si mesmos.

A educação do povo ainda vai dar que falar

SUGESTÃO-Quantos de nós é que já ouvimos ou utilizamos a expressão “o rei vai nu”, sem sabermos a verdadeira origem do dito ( e muitas vezes sem percebermos o significado real) ? Eu acho que sou um deles. Reli há pouco tempo os contos de Hans Christian Andersen e não tenho a certeza se a minha memória deles foi de os ler se de os ouvir contar. Devo ao meu avô paterno a lembrança de algumas histórias que ainda hoje procuro, sem sucesso, nas livrarias como é o caso do Toiro Azul e de O Menino da Mata e o seu Cão Piloto. Sei pelos meus filhos e pelos amigos dos meus filhos que os contos de Andersen são muito mais conhecidos nos dias de hoje. Mas também sei por eles que o conhecimento do escritor e da sua obra não é sinal de que o leram. Porque estamos em época de lembranças deixo aqui uma sugestão para todas as pessoas que acham que a quadra deve ser marcada com prendas de valor. A Relógio de Água tem nas livrarias uma nova edição em capa dura dos Contos de H. Andersen que é um mimo e custa cerca de 20 euros.
SOLIDARIEDADE- Este último fim-de-semana acompanhei duas iniciativas do Núcleo Sportinguista de Santarém que resolveu promover a solidariedade com três instituições da cidade que apoiam crianças desprotegidas. Sei que pela região há muita gente a dar o seu melhor pela felicidade dos outros procurando ao mesmo tempo a sua realização pessoal. Felizes os que recebem a ajuda e os que têm prazer em ajudar.
VAIDADES - Por razões que pode ler numa outra crónica na página de desporto desta edição, tenho acompanhado os jogos de um campeonato distrital de juniores. Há falta de equipas profissionais que disputem futebol de qualidade não conheço melhor forma de rentabilizar os clubes desportivos que apostar nas camadas jovens. Infelizmente os dirigentes, com raras excepções, gastam o dinheiro que têm e não têm a sustentar equipas seniores compostas na maior parte por habilidosos.
EDUCAÇAO - Fui recentemente a Inglaterra ver um jogo de futebol. Puxei do cachimbo nas bancadas do estádio e não podia. Tentei fumar no bar e era proibido. No intervalo do jogo fui à casa de banho e encontrei uma sala de fumadores. E a acumulação de fumo era tanta que nem me passou pela cabeça puxar do cachimbo tão ridículo achei aquela situação. Lá como cá a educação do povo ainda vai dar que falar.
DOSTOIEWSKY - O olhar não vê numa gota de água senão uma unidade liquida e brilhante, onde o microscópio mostra uma multidão, um caos, miríades de infusórios; assim o grande artista destrinça, no mais alto realismo, verdades que parecem estar em contradição com as que nós tínhamos imaginado. ( Stefan Zweig sobre a obra de Dostoiewsky, um dos maiores escritores de sempre, cujos livros serão uma excelente prenda de Natal para qualquer Homem que ande à procura de aventura espiritual).

Santarém uma cidade perdida no mundo

Em Lisboa, numa galeria de arte com a porta fechada, passo a minha tarde de sexta-feira a discutir com uma artista plástica a compra de uma peça de arte. Ando por Lisboa a um dia de semana e tento sentir-me em Paris ou Madrid. Gosto tanto de Lisboa como gosto de qualquer grande cidade do mundo. Caminho a pé pelo Rossio e tenho meia dúzia de amigos para visitar na Rua do Ouro e na Rua Augusta. Vou aos Restauradores e cumprimento de passagem o dono de uma casa comercial. Acabo de sair da Loja do Cidadão, nos Restauradores, onde vou muitas vezes só para me servir da casa de banho.
As livrarias da baixa são lugares excelentes para folhear as novidades literárias. As pastelarias são locais muito concorridos mas a pasteleira é de qualidade. Na ourivesaria do meu velho amigo José Ceia Garção passo hora e meia a pôr a conversa em dia. Nesta sexta-feira há uma fila de mais de uma centena de pessoas para subirem o elevador de Santa Justa. Parece uma fila para entrar na ourivesaria, diz o meu amigo a brincar enquanto se queixa do negócio. Em sessenta minutos ouvi histórias que davam para um livro. Todas metem polícias, vendedoras de queijo fresco, gente de sangue azul que estaciona em cima dos passeios, putas finas, gatunos de fato e gravata.
Hoje não subi ao Chiado nem passei pelo Martin Moniz, não folheei revistas, não fui matar saudades à livraria Portugal nem tão pouco visitei a minha amiga Teresa e o seu marido Jaime que conheço há trinta anos e que resistem à frente de um negócio na Praça da Alegria.
Acabei de pagar 6 euros pelo estacionamento no parque da Praça da Figueira. Estou a caminho de Vila Franca de Xira. Percebo agora que a minha luta contra o tempo é inglória. De semana não dou pelo passar do tempo. Quando fujo uma tarde para Lisboa provo tudo apenas pela metade. Marquei o ponto em Vila Franca e saí a correr. Começo a escrever esta crónica no jornal, em Santarém, já a noite vai alta. Passei pelo centro da cidade e só vi fantasmas. Santarém fica a meia hora de Lisboa e parece uma cidade perdida no mundo. Sempre que a vejo assim deserta lembro-me de uma noite, há mais de uma dúzia de anos, em que saí de casa para assistir a um colóquio com Sophia de Mello Breyner Andresen que tinha apenas uma dúzia de assistentes.
Já estou no carro a caminho da Chamusca. Na TSF continua a novela do empréstimo que António Costa conseguiu aprovar na Assembleia Municipal de Lisboa. Acabei de falar ao tmv com Moita Flores que reconhece a cada dia que passa a falta de condições para continuar a trabalhar em Santarém tal é o buraco financeiro que os socialistas lhe deixaram.
Cheguei à Chamusca. Foi aqui que há quase meio século caminhei descalço para a escola e deitei-me muitas vezes com a barriga a dar horas. Mas é aqui que ainda hoje gosto de dormir de estômago vazio por causa do enjoo de conhecer tantos idiotas poderosos.

Jovem Mulher casada

Em homenagem a um grande escritor português pouco conhecido, mas que eu admiro muito (nasceu em 1912 e morreu em 1987), deixo aqui um dos seus textos mais bonitos como prenda de Natal para todos os Homens tristes deste mundo e, especialmente, para os meus amigos tristes com a vida. O texto chama-se A Paixão do Urso e o nome do poeta é Luís Veiga Leitão.Deixo para trás duas crónicas que bem podem esperar. Lanço-me a este texto sugerido pela infelicidade de um amigo. Definitivamente sou infeliz quando os que me rodeiam são, ou parece que são, menos felizes.
Não suporto a desgraça dos que a confessam a plenos pulmões. E fico triste quando alguém me puxa pela aba do casaco para me dizer que o mundo foi criado para o tramar. Há gente especialista na arte de nos desconsolar. São pessoas cheias de mundo velho, que herdaram apenas o sangue pisado dos avós e dos pais, que lambem os beiços como crianças satisfeitas quando as palavras que nos podem causar angústia lhes saem da boca certas e ligeiras.
Jovem Mulher casada, ia a caminho da aldeia vizinha da sua, no coração da floresta, a duas verstas do lago Baikal, o mar Siberiano. Sentido contrário vinha um urso não menos jovem. O pêlo denunciava-lhe a idade. De repente, a duas canchas, ambos se quedaram. Olhos nos olhos, assim ficaram um tempo que ninguém soube, nem os génios da floresta. Quando ela caiu em si, um frio correu-lhe pela espinha e, trémula, ainda ganhou forças para voltar a casa. Gritou pelo marido que logo se apressou a carregar a arma de longo cano. Refeito o ânimo, foram encontrar o urso no mesmo sítio. Morto. O coração matou-o. De paixão.
Foram as bétulas, as noivas dos bosques, que o disseram entre lágrimas.
P.S. Já li este texto dezenas de vezes e sempre lhe encontro o encanto da primeira leitura. Não é assim, infelizmente, a nossa relação com a maioria dos nossos amigos. A literatura está cheia de vida mas não é a vida. Aproveito para lembrar a morte do empresário de Santarém, Joaquim Pinto, com quem partilhei há uns anos atrás uma relação de afectividade que me marcou. Joaquim Pinto era um homem sábio mas parece que teve pouca sorte com os políticos e com os projectos em que se meteu nos últimos anos. Mas a sua vida foi feita de muitas lutas ganhas. E no trato era um Homem como há poucos na vida empresarial da região. Guardo dele, acima de tudo, a ideia de que era um sonhador. Nos tempos que correm não é fácil encontrar um empresário bem relacionado com a poesia. É mais do que justo deixar-lhe aqui um abraço de despedida.

A visita de Edmundo Pedro

À sala chegaram entretanto mais duas ou três pessoas. Disparei a máquina duas dezenas de vezes enquanto Edmundo Pedro não se sentava para começar a sessão. Quando Moita Flores se preparava para apresentar o livro saí a correr para a sede do jornal que fica ali a dois passos. Desliguei o alarme do edifício e dois minutos depois já estava a ligá-lo outra vez para fazer o caminho até à Golegã. O edifico vazio e o aperto que ia apanhar para chegar a horas fez-me sentir solitário e operário em construção. Quando entrei, senti o vazio da casa e imaginei o que se estaria a passar a essa hora no Picadeiro Lusitanos, para onde também tinham sido convocados todos os trabalhadores do jornal. Meia hora depois estava com a minha gente. Com muitos amigos e com pessoas que são solidários com este jornal. Durante a noite lembrei-me algumas vezes de Edmundo Pedro, da grandiosidade da sua vida e da memória de muitas lutas que ele conseguiu escrever num livro admirável.Na passada sexta-feira O MIRANTE juntou cerca de três centenas de pessoas na Golegã numa festa de aniversário, que fizemos coincidir com mais uma edição do Galardão Empresa do Ano e que organizamos em parceria com a NERSANT pelo oitavo ano consecutivo. Nesse dia tive uma jornada de trabalho danada. Só ao final da tarde comecei a perceber que precisava de despir a pele de operário para vestir a de um dos responsáveis pela obra.
Uma hora antes do início do jantar, sentindo a pressão dos compromissos, ainda estava em Santarém a fotografar Edmundo Pedro, que veio à cidade fazer o lançamento do seu livro de memórias ( Um Combate pela Liberdade). A sessão estava marcada para as 18h mas ele só chegou às 19. Estava uma dezena de pessoas na sala. Moita Flores também lá estava para apresentar o livro. Também ele tinha assembleia municipal nessa noite. O editor do livro ia carregando alguns exemplares para dentro do edifício e respondia a algumas perguntas sobre Edmundo Pedro. “Tem 89 anos mas está com uma saúde de ferro. O livro já foi lançado em Janeiro mas é ele que puxa por mim para continuarmos a divulgá-lo pelo país. Está perdido. Já anda por aí há uma hora mas não consegue encontrar o Fórum Mário Viegas”. Finalmente apareceu embrulhado num sobretudo com a mulher tão sorridente como ele.
Por mais incrível que pareça não estava na sala MárioViegas um único histórico do PS de Santarém. Nem um vereador, um ex-vereador, um simples empregado da política de tantos a que o PS dá emprego. Deviam estar a escrever as suas memórias no conforto das suas casas. A maior parte deles também já tem quase 90 anos e alguns são mesmo muito mais velhos que os dinossauros.