Uma espécie de diário

A dirigente nacional do PSD, Paula Carloto, não gostou das nossas notícias sobre a sindicância à câmara de Lisboa que envolvem o seu companheiro, arquitecto e chefe de divisão na autarquia, e ela própria na qualidade de empresária. Vai daí fez duas queixas à Entidade Reguladora para a Comunicação Social numa clara tentativa de intimidar muito mais do que de se defender, já que era aqui nestas páginas que ela poderia explicar-se se tivesse alguma coisa de importante para esclarecer. Paula Carloto é o espelho do actual partido de Menezes: um partido à deriva sem dirigentes à altura.
Se alguém duvida disso, desculpem-me a franqueza, só ajuda a confirmar a inteligência budista que considera a burrice pecado mortal.


Sem saber ler nem escrever publiquei ao longo destes últimos 20 anos em seis antologias que reúnem poesia ou intervenções em colóquios. Um dia destes encontrei um desses livros que publica todas as intervenções num congresso sobre Jorge de Sena, em que tive o privilégio de  partilhar a mesa com ensaístas como Eduardo Lourenço e Eduardo Prado Coelho. Relido o texto agora percebo melhor porque tenho tanta dificuldade em escrever mesmo que seja uma simples crónica de jornal. Ou muito me engano ou a minha prosa envelhece mais rápido que as barbas do milho.


Os estudos da Marktest continuam a mostrar que O MIRANTE é o maior e o mais lido jornal português na nossa área de influência. O mérito é de quem o edita mas também é muito o de quem o organiza e dirige seja a nível editorial, comercial ou administrativo. De uma certeza estamos todos conscientes: os êxitos de O MIRANTE como jornal são para comemorar sempre a dez anos de distância. Nesta altura ainda estamos a comemorar o dia em que há cerca de dez anos resolvemos apostar nas três edições diferenciadas. De um livro recente de Paulo Francis retirei a seguinte frase sobre a vida numa grande cidade que serve que nem ginjas para o que quero deixar implícito: “dominávamos as ruas em que hoje seguramos as carteiras e as mulheres escondem as correntes de pescoço”.


Vou gozar umas férias nas próximas semanas. Não ficarei longe e provavelmente vou escrever e ler todos os dias muito mais do que o habitual. Não sei é se me vai apetecer escrever para este espaço (escrever sobre o assunto pode ser uma boa razão para não faltar a este compromisso com os leitores).

A minha forma de estar do contra

Confesso a minha admiração pelo primeiro ministro José Sócrates e pelo trabalho que está a tentar fazer no actual Governo. Acho que o país nunca teve um primeiro-ministro como ele, com coragem para iniciar reformas que são urgentes e das quais depende o futuro dos país e uma vida melhor para os portugueses.
Gosto mais dele ainda quando faz cara feia, e usa o seu melhor português para responder à comunicação social, e dizer que está zangado, mostrando a sua revolta como qualquer mortal que tem o direito à indignação e não se importa de o mostrar ao país para todos saberem que ele é de carne e osso como qualquer um de nós.
Só pelo facto de continuar a ver nos locais públicos de Lisboa a frase infame de que Sócrates é isto e aquilo tenho pena dos partidos e dos políticos que lhe fazem oposição. Tenho medo só de pensar que alguns dos seus correligionários usam e abusam do poder para intimidar jornalistas e manifestantes. Mas quero crer que ele, Sócrates, não tem tempo para se coçar, quanto mais para arregimentar gente facciosa como são alguns dos seus camaradas e opositores políticos.
Apesar de gostar de ver o jornal “Público” a fazer investigação sobre questões relacionadas com o passado de Sócrates, e muito bem, não deixo de me interrogar sobre um projecto jornalístico que não se sustenta segundo as regras de mercado, mas sim à custa de um grupo económico. Se eu fosse PM e tivesse atrás de mim um jornalista pago por Belmiro de Azevedo, que há vinte anos sustenta uma empresa que todos os anos dá prejuízo, não me calava e, se pudesse, fazia uso disso para me defender.
O segundo homem mais rico do país, que tem todas as suas empresas a dar lucros fabulosos, não aguenta por acaso durante vinte anos uma empresa de comunicação social que dá prejuízos de milhões desde que viu a luz do dia, como é o caso do “Público”. Num país em que as regras de mercado funcionassem regularmente, e normalmente, o jornal “Público” já era. Digo eu que sou leitor do “Público” desde o primeiro número, compro-o na banca todos os santos dias do ano, e acho o “Público” um dos jornais mais bem feitos do mundo onde trabalham, e já trabalharam, na minha opinião, alguns dos melhores jornalistas portugueses.

Duas histórias (quase) exemplares

Recebi um dia destes um recado de um leitor de Alpiarça que me pedia encarecidamente para interceder junto do presidente da câmara local no sentido de acudir a uma situação de grande dificuldade. Prontifiquei-me a ajudar a resolver o problema e aconselhei o meu interlocutor a esquecer essa figura bacoca que me parece ser a cada dia que passa o actual presidente da autarquia.
Em tempos que já lá vão assisti à vitória eleitoral do PS num concelho onde o PCP exercia o poder com arrogância. De tal forma que aconteceu o que todos achavam impossível. Passados todos estes anos o poder local fez obra, como não podia deixar de ser, mas em termos de democracia a Câmara de Alpiarça não está melhor do que nos tempos dos comunistas. Ou muito me engano ou a história local um dia dará conta que o actual presidente, que prometia o céu depois do inferno, herdou todos os defeitos dos seus antigos opositores e acrescentou-lhe outros bem piores: a relação com os jornalistas é de cortar à faca, os episódios caricatos que têm sido notícia espelham bem o carácter do homem público e político que ainda é presidente da câmara. Depois de uma vitória tão desejada, e que demorou tantos anos a conquistar, Rosa do Céu prepara-se para abandonar o barco tão triste e cansado que dir-se-ia ter passado nestes últimos anos os dias mais infelizes da sua vida, que só um lugar como presidente de um qualquer conselho de administração, de uma grande e rica empresa, compensará devidamente.
As notícias que vão sendo publicadas sobre os crimes na noites de Lisboa e do Porto, e sobre corrupção e promiscuidade entre poder político e financeiro, se estivessem a chegar a Portugal de Itália por meio de uma agência de notícias todos nós diríamos, olha que admiração é o país da Máfia!. E com esta exclamação arrumávamos o assunto que é exactamente o que faz o país inteiro, embora as notícias não cheguem de Itália mas do país real.
Esta semana ouvi dizer alto e bom som, numa situação excepcional, é verdade, mas ouvi dizer dentro de um grande edifício público, de uma empresa pública, que em determinados andares não há cão nem gato que não tenha na garagem um carro de alta cilindrada, oferta pelos serviços prestados à canalha dos concursos públicos.
Não sei como é que se moraliza um país habituado a chorar por tudo e por nada, que se vende por meia dúzia de patacos, cheio de políticos actores como Paulo Portas e Luís Filipe Menezes. Não sei nem tenho a pretensão de saber, embora não perceba como é possível um ministro de um Governo do meu país dar um edifício a uma empresa que explora o jogo da batota assinando um papel escrevendo simplesmente: “tomei conhecimento”.

Uma experiência pornográfica

Hoje acordei com a memória de uma emoção estética. Eu explico: do trabalho para casa, quando viajo noite dentro pela estrada do campo, as raposas atravessam-se no meu caminho. E quando tenho a sorte de as ver aparecer à luz dos faróis do carro, e consigo acompanhá-las com o olhar, fico encantado com a beleza do que vejo. Fascina-me a imagem das raposas a correrem de uma vinha para um pomar; de uma terra semeada de trigo para uma terra lavrada; E guardo algumas imagens de quando elas surgem na estrada até quando desaparecem por entre a vegetação, na outra berma, que comparo ao prazer que tive a ver uma determinada pintura, uma escultura, ou quando releio um poema, ou revejo certas imagens que ficaram na minha vida e que só esquecerei quando a memória soçobrar.
As minhas memórias estão cheias de raposas que comiam as galinhas e os coelhos dos meus vizinhos de infância. Vi dezenas e dezenas de vezes o meu avô paterno armar o ferro de apanhar raposas no meio da charneca. Lembro-me de ouvir falar das caçadas às raposas como me lembro de alguns contos infantis em que a raposa é a protagonista. Sempre percebi que para a maioria dos homens a raposa é um animal a abater. No meu inconsciente sempre vi as raposas com os olhos de uma criança que gostava de as acompanhar nas visitas nocturnas aos galinheiros e às coelheiras dos meus vizinhos.
Se há imagens que me fascinam, e que eu procuro todos os dias quando viajo na estrada do campo, é a silhueta de uma raposa a atravessar a estrada a caminho da maracha do Tejo, esse lugar onde tudo acontece fora do alcance dos nossos olhos no meio das canas e das silvas, dos salgueiros e dos choupos, e da vegetação que esconde todos os animais de mil patas da nossa infância.
Nota: Há muitos anos que conheço uma velha “raposa” da política que um dia destes também se atravessou no meu caminho (ou fui eu que me atravessei no caminho dela?). Porque só conheço as raposas livres e em movimento, e nunca mataria uma raposa pelo prazer da caça (que gosto mas não pratico), facilmente me deixo apanhar como um coelho no meio do restolho. E se for uma velha “raposa”, como é o caso, nem vos conto, com vergonha, a vergonha que senti ao ser apanhado.
Se uma bela raposa atravessa a estrada à minha frente posso ter uma emoção estética mesmo alguns dias ou anos depois e com uma simples lembrança. Ver uma “raposa” a furar pelo buraco da rede da nossa coelheira, e comer-nos como a um coelho macho, é uma experiência verdadeiramente pornográfica.

Uma mijinha de Deus

O Inverno é a estação do meu descontentamento. Não é por não gostar desta estação do ano. É porque esta é a pior época do ano para os pobres, os desprotegidos, os sem abrigo, os que têm casa mas não tem uma casa resistente à chuva e ao frio.
Sempre que chove torrencialmente, ou o vento se faz ouvir com mais força, o meu coração pula e, por momentos, fico angustiado. Por mais que a vida me sorria e o telhado da minha casa de hoje não tenha beiras, e os algerozes estejam limpos, e as janelas e as portas não deixem entrar a água da chuva, e o vento chore sempre baixinho, nem sempre foi assim.
E enquanto não foi assim foi tempo suficiente para eu nunca mais esquecer a angústia de estar deitado e ter que acudir às inundações, a altas horas da noite, com baldes nos quartos, na sala e na cozinha. E de ano para ano ver apodrecer as janelas da casa, o soalho, o tecto, as paredes ficarem mais húmidas e com caliça, e saber que a desgraça maior não era a falta de conforto físico e espiritual mas, muito pior que isso, o inevitável confronto, mais tarde ou mais cedo, com os orçamentos dos pedreiros, dos carpinteiros e dos pintores.
Quando chove muito ou o vento sopra feito bruto, volto sempre à minha infância e à casa de telha vã dos meus avós, onde adormeci muitas noites de Inverno a ouvir a água da chuva a correr nas telhas de canudo, enquanto tapava a cabeça com as mantas para me defender dos salpicos da água, que só sabe como são fantásticos quem, em criança, dormiu numa casa de telha vã (como, aliás, ainda hoje dorme quem também me aqueceu os pés muitas vezes nesses anos da infância).
Há duas semanas, logo que começaram a “chover” notícias sobre inundações, imaginei que toda a redacção de O MIRANTE da área do Vale do Tejo, reforçada com o dobro dos jornalistas, estava a filmar e a gravar o drama de quem com uma mijinha de Deus tem o leito de um rio a entrar-lhe pela porta adentro. Apesar de termos cumprido a nossa missão, faltou justificar desta vez que somos, e queremos continuar a ser, verdadeiros jornalistas de proximidade. Meia culpa, meia culpa. 

Os livros e os jornais noite dentro

São três da manhã de uma terça-feira e acabo de devorar uma dúzia de jornais e revistas comprados durante o fim-de-semana, todos eles bem pesados e com vários e variados suplementos.
Entre as dezenas de notícias que li, as dezenas de artigos por onde passei os olhos e os inúmeros artigos de opinião onde queimei as pestanas, guardo esta recordação: duas edições de fim-de-semana de dois diários portugueses contêm informação superior a todo o conhecimento que uma pessoa teria durante uma vida inteira no século XVIII.
Depois de devolver os jornais aos sacos de plástico, recupero um livro de entrevistas a Miró, comprado durante o fim-de-semana, numa daquelas tentativas de salvar a memória de tanto alimento precário. Miró é uma das figuras mais importantes do último século e, um dia, numa conversa em casa de um seu amigo e companheiro das artes, ouvi dizer dele aquilo que eu não digo dos poetas populares da minha terra: que ele tinha dificuldade em entender alguma da melhor poesia que os companheiros iam partilhar ao seu atelier de Barcelona.
Este fim-de-semana perdi a oportunidade de ir ouvir uma figura ilustre da cultura portuguesa num debate sobre literatura. Entretanto já tenho marcado para daqui a dois dias uma viagem a uma cidade da Europa para visitar duas exposições de pintura de dois artistas do século passado que só conheço dos livros. No próximo fim-de-semana vou ler os jornais franceses como alguns dos meus concidadãos ainda lêem os jornais portugueses: vendo as fotografias e soletrando aqui e ali meia dúzia de palavras.
Na segunda-feira hei-de chegar a casa com mais livros debaixo do braço e com os dois volumes dos catálogos das exposições para não perder a memória do que fui ver. Vou levar o Miró debaixo do braço mas sei que vou ler pouco e que, quando chegar da viagem de dois dias, vou ter o mundo à minha espera nos suplementos imperdíveis do El País, do ABC, do Público e de muitos outros jornais.
Mas, hoje, o meu dia ficou marcado pela participação numa sessão na casa Fernando Pessoa onde fui como observador e para pedir batatinhas a um velho editor para que editasse um amigo, poeta com Obra feita mas que, não sendo pessoa para comprar e vender a honra e o corpo, como agora é moda, só editará em vida se alguém se interessar por ele e pela sua Obra. Sabe, Emídio, a poesia não vende, é poesia, se fosse romance!! blá blá blá. Dez minutos depois de termos falado, e ao iniciar a sessão, a velha raposa ( tem nome mas eu não lhe dou publicidade) disse que ia editar em Fevereiro um dos maiores escritores da língua portuguesa de sempre, um dos poucos que escrevia como os poetas.
Já são cinco e meia da manhã. Tão tarde para perceber como é que há tanta gente a levantar-se a esta hora para ir trabalhar sem levar livros debaixo do braço.

O mundo a preto e branco e a cores

Há quinze anos atrás, quando ainda participava regularmente em congressos sobre jornais e jornalismo, aprendi algumas lições que ainda hoje me servem de inspiração para o trabalho. Há década e meia atrás o mundo era a preto e branco nas empresas e nas redacções dos jornais portugueses. O maior exemplo da mudanças foi a saída de cena de Francisco Pinto Balsemão que era, e ainda é, o maior patrão da comunicação social portuguesa, o único que se interessava verdadeiramente pelo associativismo no seio das empresas de comunicação social. No mundo a cores em que vivemos já não há patrões preocupados com as associações do sector. O Poder começou a exercer-se de outras formas e as associações perderam o Poder quando perderam os dirigentes que ainda acreditavam no associativismo.
Num congresso em Macau ouvi um administrador da TSF dizer que só um jornalista tem condições para dirigir, com êxito, uma empresa de comunicação social. Quando a imprensa regional se revia ainda, e apenas, no Jornal do Fundão, ouvi António Paulouro fazer elogios ao percurso de O MIRANTE que nunca mais esquecerei. Tão importante como os elogios foram as suas palavras experientes explicando-me como eu nunca deveria gerir a minha empresa para não cometer os mesmos erros que lhe saíram tão caros e roubaram anos de vida.
Num congresso onde participavam cerca de duas centenas de jornalistas e empresários fui assistir a um debate em que os elementos da mesa eram tantos como os assistentes. Discutia-se o futuro das gráficas na vida dos jornais e, para além da minha presença na plateia, só lá estavam mais quatro assistentes, entre eles Pinto Balsemão. Ainda hoje me interrogo em que restaurantes ou casas de meninas andavam os meus colegas da IR.
Fui atrás destas recordações para falar de uma outra experiência: um dia aceitei a proposta de uma figura pública que queria manter uma coluna de opinião neste jornal. Onde é que está a novidade? O artista ditava-me o texto ao telefone e eu depois é que compunha a prosa e assinava com o seu nome. Foram alguns meses de angústia e de trabalho que me custaram alguns pesadelos. Eu queria que O MIRANTE se tornasse um jornal de referência na região. E para isso não me importava de ser o negro de um cronista preguiçoso que ficava meia hora a ditar-me milhares de palavras que eu depois tinha que reduzir a algumas centenas sem perder o fio à meada.
Na noite da entrega dos prémios personalidade do ano, que O MIRANTE entregou pela terceira vez na passada quinta-feira, senti em cima do palco, na saudação aos eleitos e aos convidados, o peso da responsabilidade de ter ajudado a fazer de O MIRANTE o jornal de referência de uma região. Sabendo que não há nada tão precário na vida como o fruto do trabalho de um jornalista, só o mérito, o prestígio e a generosidade dos eleitos podiam juntar tanta gente em Almeirim para aplaudirem e valorizarem os homens e as mulheres que os jornalistas de O MIRANTE elegeram como personalidades do ano de 2007.