O milagre dos malmequeres

O Estado português está a emagrecer o seu quadro de pessoal. Um dia destes um juiz confessou em plena sala de audiências do tribunal de Santarém que os excedentários que foram parar ao seu tribunal eram motoristas de profissão. Se isto não é o caminho da desgraça então o que é a desgraça da reforma da função pública?
Ontem almocei com um alto quadro de um Ministério, um homem da minha idade, que está a negociar a reforma antecipada. Conheço o seu trabalho e sei bem o que lhe estão a fazer. O Estado precisa de eliminar as gorduras a mais mas, nesta operação, procedendo sem olhar a meios, vai levar atrás o músculo que ainda existe em alguns organismos. Um dia destes ficamos todos entregues a dirigentes sem carreira, sem passado, sem experiência de vida que nos vão fazer a vida ainda mais difícil e espinhosa.


O Governo confia cada vez menos nos organismos regionais para gerirem as verbas dos quadros comunitários. Pelo que se sabe da distribuição das verbas do QREN o Estado vai ficar com a grande fatia do dinheiro para distribuir pelas candidaturas que serão analisadas nos gabinetes cor-de-rosa.
Estamos muito perto da italianização da sociedade portuguesa. Sou dos que acreditam nos valores da democracia e no dia em que deixar de acreditar arrumo os papéis e vou cavar terra para semear batatas. Mas o socialismo já era. E a social-democracia é coisa lá para quando formos todos para o céu e andarmos de mão dada a apanhar malmequeres. O capitalismo está aí, com toda a sua força, nos lobys dos banqueiros, dos construtores civis, dos deputados, dos autarcas e dos gestores públicos que, nalguns casos, têm mais poder que os membros do Governo.


O episódio do cigarro no avião em que o Primeiro-ministro José Sócrates viajou para a Venezuela, que fez manchete em jornais de referência, é o melhor exemplo do Portugal provinciano que ele governa. Do convívio durante horas e horas dos jornalistas com uma comitiva de lordes e condes do novo regime, não tivemos notícias relevantes das piadas ordinárias que eles contam uns aos outros, das fantasias que eles encarnam como príncipes de um Portugal falido, das conversas sobre caçadas, compras de montes no Alentejo, casas no Algarve, negociatas, bravuras e outras tontices próprias de gente que vive num outro mundo.
Em vez disso tivemos a notícia de que Sócrates fumou um cigarro durante uma viagem de avião. E, imaginem, foi motivo para o Primeiro-ministro pedir desculpa aos portugueses. Um dia destes os jornais de Lisboa vão fotografar o PM a mudar de calções, por causa daquela mania de fazer atletismo, e vai ser primeira página nos jornais de Lisboa o tamanho da ferramenta de José Sócrates. É mais do que certo.

Os pobres e os explorados

     Passei dois dias pelo serviço militar. Já lá vão mais de trinta anos. Ficou uma história para contar que me acompanha sempre que tenho que conviver com gente diferente (diferente no sentido em que se acham impunes à mentira e a comportamentos de espertalhões).
     No dia da chegada a Tancos ficámos na parada, mais ou menos em sentido, cerca de duas horas, acompanhados por um oficial. Um tipo de quem já esqueci as feições, mas de que guardo memória por ter pronúncia de alentejano e um corpo que parecia um chaparro, queixou-se até à exaustão do calor e das dores nas pernas. Em duas horas protestou mais de metade do tempo contra “o sistema” que o obrigava a estar ali “feito parvo”. E disse asneiras, contou anedotas, fez gato-sapato do oficial que, com a maior paciência do mundo, o ia avisando que devia saber comportar-se. Todos sorriam com os disparates. Mas percebia-se que eram sorrisos nervosos. À noite, depois de recolhermos à caserna, a maioria da rapaziada não dormiu porque “o chaparro” passou o tempo todo a chorar e a chamar pela sua querida mãezinha. Assim, contado, parece mentira. Mas a verdade é que o tipo chorava e gritava pela mãe como um miúdo de oito anos. E aquilo durou toda a noite. Toda a santa noite. Não posso contar muito mais sobre esta personagem porque já não dormi na caserna na noite seguinte. Fiquei livre da tropa depois de uma junta médica.
     Deixo aqui esta história para ilustrar o quanto precisamos de viver para aprender a lidar com certas pessoas que de dia usam uma carapaça e, à noite, ficam só pele de galinha; certas pessoas que parecem grandes figuras da Humanidade e, lá no fundo, não passam de uns cínicos e arrogantes animais de carne e osso.
     Acabei de ler um livrinho que reúne conversas com Ryszard Kapuscinski, um conhecido jornalista polaco, que morreu o ano passado, e que passou toda a sua vida a trabalhar como jornalista dando voz aos pobres e explorados (uma boa parte em África). Deixo aqui, para deleite de quem sonha ser jornalista, o que ele considerava serem as qualidades necessárias para alguém desempenhar a profissão e levar a bom termo as suas tarefas: “deve ser testemunha de todos os princi pais acontecimentos numa extensão de 30 milhões de quilómetros quadrados (a superfície de África), saber o que sucede em simultâ neo nos 50 estados do continente, o que ocorreu no passado e o que pode acontecer no futuro, conhecer pelo menos metade das duas mil tribos em que se divide a população africana, recordar centenas de pormenores práticos... É necessário também uma boa resistência psi­cológica e uma saúde de ferro. De que serve ao correspondente pen sar, se depois é vítima de uma depressão devastadora e não escreve uma palavra sequer enquanto estão a acontecer factos de máxima importância?... Não pode ser correspondente quem tem medo das moscas tsé-tsé, das cobras negras, dos elefantes, dos canibais, de se envenenar com a água dos rios e dos riachos, de comer uma torta de formigas assadas, quem treme só de pensar nas amebas, nas doenças venéreas, em ser roubado e espancado, quem põe de parte dólares para construir uma casinha na pátria, quem não sabe dormir numa cabana africana e quem despreza as pessoas sobre quem escreve".

Uma espécie de magazine

Em vinte anos de jornalismo nunca deixámos na gaveta uma história para “proteger” uma figura pública. Em 20 anos de edições de O MIRANTE nunca precisámos de nos sentar à mesa com um jornalista da redacção para “negociar” a publicação de um trabalho editorial. Gosto de ver O MIRANTE a praticar bom jornalismo, seja na área da reportagem, da entrevista, do debate, ou até nas áreas ditas menos nobres do jornalismo que, às vezes, são as mais difíceis de praticar. Sabemos que para isso precisamos de jornalistas bem informados, independentes, com uma cultura acima da média, gente que tenha a justiça no sangue e a prática democrática na pele. Foi sempre isso o que conseguimos da grande maioria das pessoas que aqui trabalham ou trabalharam. Por isso nunca precisámos de proteger ninguém. Consideramo-nos editores públicos. O nosso jornal não depende dos orçamentos de empresas que não desenvolvam o mesmo negócio. Não especulamos no mercado de outros negócios para pagar o papel do jornal ou os vencimentos dos jornalistas ou de colegas dos outros sectores tão importantes na empresa como os homens da redacção.
Se há alguém de fora que tem a voz alta na nossa empresa são os pequenos e médios anunciantes. Aqueles que se servem do nosso jornal pagando o espaço em troca da publicidade aos seus produtos.
Esta independência e o trabalho que temos vindo a mostrar incomoda muita gente. Uns porque não acreditam no futuro, nem no futuro deles quanto mais no nosso, outros por conveniência já que não têm méritos suficientes para superarem a mediocridade em que se instalaram.
Nos últimos dois anos temos trabalhado num grande projecto para a região que envolve um canal de televisão e a constituição de uma parceria público - privada que já conhecemos de outras regiões da Europa com mais de trinta anos de existência. Agora que está a chegar a hora H reparamos que, cobardemente, algumas das pessoas que têm vindo a prometer o apoio institucional ao projecto começaram a dar o dito pelo não dito e a deixarem correr o marfim assobiando para o lado.
Mais do que os políticos, quem manda nas políticas de algumas instituições são eminências pardas, que não foram eleitos pelo povo mas que têm o apoio dos eleitos do povo, que precisam deles como de pão para a boca, já que não percebem patavina daquilo que os rodeia. Mas, em vez de se servirem dessas eminências pardas a quem pagam principescamente, e ainda proporcionam o uso de um certo poder que dá muitos lucros encapotados, deixam-se manobrar vergonhosamente. E, assim, a região e o país, ao contrário do que todos nós pensamos, não é só esta coisa fadista e toureira que dá enjoos e enoja. É também um teatro, um circo, uma espécie de magazine que alguns espertos realizam tendo como actores principais alguns políticos ignorantes e imbecis.

Um grande mulherengo

Li “Viagens na Minha Terra” de Almeida Garret há muitos anos. Não foi um livro que me deixasse marcas significativas. E as que deixou foram devidas ao facto de as “Viagens” serem pelas minhas terras do Ribatejo. Não percebo quem acha que aquele livro deve ser de leitura obrigatória nas escolas. Não pela qualidade da escrita mas pelo género. É um livro para uma idade mais adulta, para alguém com o peito feito para a leitura. Dar um livro destes a um adolescente que não sente o apelo da leitura é correr o risco de o marcar negativamente para toda a vida.
Acho que este assunto merece uma crónica porque “Viagens na Minha Terra” é a grande homenagem a Santarém e ao Ribatejo. Almeida Garret não merece uma estátua em Santarém: merece todas as honras e uma estátua onde todos possam recordar o homem de letras, o poeta, o político e o amante.
É por causa desta última qualidade que tenho que reler “Viagens na Minha Terra”, depois de ter lido recentemente, de um fôlego, “Cartas de amor à Viscondessa da Luz”.
Que Almeida Garret viveu exilado três vezes, que sofreu as passas do Algarve por causa da sua alma guerreira é mais ou menos sabido. Agora que terá sido um dos mulherengos mais famosos do seu tempo é informação que me faltava para dar mais consistência à sua memória e ver com outros olhos os amores entre Carlos e Joaninha, os dois personagens principais de “Viagens na Minha Terra”.
Acabei de ler uma edição das Cartas, organizada recentemente, onde percebi pela primeira vez a voz original do autor dos diálogos entre Carlos e Joaninha. E aquele amor entre os dois personagens de “Viagens”, que na altura achei tão sensaborão, agora já sinto com outra alma e apetece-me ir verificar com outros olhos, embora as “Cartas de amor à Viscondessa da Luz” sejam verdadeiramente um espelho do autor de “Folhas Caídas”.
Fernando Pessoa escreveu que todas as cartas de amor são ridículas. Antes disse sobre as cartas de Almeida Garret à Viscondessa da Luz que “não eram prosa….eram fogo”.
Antes de reler “Viagens” vou reler “Folhas Caídas” e tentar perceber melhor os poemas dedicados a Rosa Montufar Barreiros, uma andaluz, de Cádis, filha de marqueses e mulher de oficial do exército, que fez Almeida Garret escrever as mais belas e ridículas cartas de amor. Um grande poeta que, antes de morrer, pediu para não se esquecerem de lhe meterem a mão nas entranhas para verem o que é que ele tinha lá dentro a roer-lhe.

Confissões de um provinciano

As vantagens de viver num meio pequeno são incomensuravelmente maiores do que as de quem vive nas grandes urbes. Nunca quis a vida estreita de quem habita nas grandes cidades. Passo por lá o tempo suficiente para perceber que seria o mais infeliz dos mortais se tivesse que olhar as estrelas da janela de um apartamento. Na minha terra ainda durmo com a porta no trinco, tenho quintal para plantar morangos e, num salto, vou dormir a sesta no meio da charneca ou roubar uma laranja para comer no meio do campo. A certa hora da noite a minha terra parece o meu quintal. Posso andar horas pelas ruas que não vejo vivalma. Subo e desço as ruas da vila com a sensação de que toda a gente se deitou com as galinhas. A luz que ilumina as ruas da minha terra é a luz do luar. As águas do rio, apertadas entre margens, ouvem-se a meio da noite no centro da vila, dando notícias do que na altura vai pelo Tejo abaixo. Às vezes paga-se o preço da proximidade. Mas é um preço tão baixo tão baixo que, contas feitas, a terra dá no troco muito mais do que recebe.


Tenho um amigo da idade adolescente que, sempre que passo por ele, cumprimento com um “olá André”. Invariavelmente a saudação dele é “Adeus ó pá”. Por portas e travessas vêm-me dizer que tenho a mania que sou rico e deixei de dizer adeus como dizia dantes. Pudera ! Um tipo pode ter uma má impressão sobre a nosso carácter, não pode é responder a um cumprimento pelo nome com um habitual “Adeus ó pá” que mais parece uma forma de desprezo que um cumprimento.


Como todo o provinciano sempre sonhei ser dono de um hectare de terra no campo. Depois do sonho concretizado lancei-me à aventura de plantar árvores. Nos últimos cinco meses caminhei dezenas de vezes para uma associação local para comprar os serviços da plantação. O que eu sonhei nestes últimos meses com o meu pomar de nogueiras!. O que eu idealizei que havia de começar a fazer na maracha para proteger a terra!. No dia H, quando já não era possível recorrer a outra empresa, recebi a informação de que não havia árvores no mercado. Passaram apenas quinze dias e ainda julgo que tudo isto não passou de uma brincadeira de mau gosto. O problema é que as pessoas a quem recorri são engenheiros e, aparentemente, são pessoas tão ilustres que ninguém pensaria que também poderiam ser tão mentirosas.
Acabei de ler Crónica da Casa Assassinada do brasileiro Lúcio Cardoso. São quinhentas páginas que se devoram em meia dúzia de dias. Recorra à Estantevirtual.com e peça o livro pelo correio. Mais do que um grande romance é uma aventura pela riqueza da língua portuguesa. 

A região das “moscas mortas”

Santarém é a cidade onde mais me indigna ouvir os políticos falar de turismo. Com os monumentos que há por aqui e com a História que muita gente ilustre ajudou a construir esta cidade é uma vergonha nacional. Se alguém estudasse o percurso dos turistas estrangeiros que visitam a capela do Santíssimo Milagre de certo que ficaríamos ainda mais envergonhados.
Tomar e Vila Franca de Xira são outras duas cidades da nossa região que têm memória e História para atrair turistas como acontece na grande maioria das regiões desenvolvidas da Europa. Mas, no conjunto, só Tomar parece ter verdadeiramente uma politica de promoção do seu património de acordo com o estatuto dado pelo Convento de Cristo.
O museu Martins Correia, na Golegã, a Casa dos Patudos, em Alpiarça, o museu do Neo-Realismo em Vila Franca, o museu Carlos Reis, em Torres Novas, o museu Agrícola de Riachos, os centros históricos de Abrantes, de Tomar e de Santarém, os castelos da região com destaque para o Almourol, as ganadarias, as coudelarias e as várias actividades ligadas as estas duas actividades são, para além de outras bem distintas da região ribatejana, verdadeiros santíssimos milagres que ninguém sabe aproveitar, em nome do prestígio e desenvolvimento económico da região ribatejana.
Não temos políticos ou instituições à altura para defender e promover os nossos valores e a nossa riqueza cultural. E é bom não esquecer que o santuário de Nossa Senhora de Fátima fica a poucos quilómetros da nossa casa. Se nos lembrarmos que, para além do Santíssimo Milagre de Santarém, todos os caminhos vão dar à Cova da Iria, então ainda é mais grave a falta de organização que promova a região e traga de Lisboa os turistas que se perdem na serra de Sintra ou seguem directos de Fátima para o norte do país quando não é para o Algarve.
Com alguma regularidade leio revistas estrangeiras ligadas ao turismo que sugerem férias em Portugal. Os percursos sugeridos não variam muito. O santuário de Fátima aparece em quase todas, ás vezes com a indicação de um saltinho a Tomar para os turistas não perderem a beleza do Convento. O resto é considerado paisagem. E de verdade não é. O Ribatejo tem uma oferta turística que noutras regiões de outros países é fonte de riqueza e desenvolvimento económico.
Desde que Saramago foi prémio Nobel que repito até à exaustão, nos lugares do mundo por onde viajo, o nome da Azinhaga, da Golegã e da Chamusca, quando as pessoas querem saber mais informações sobre a terra e a região onde nasceu o autor de Levantado do Chão. A última vez ouvi comentar que estes nomes faziam lembrar lugares onde existem muitas moscas. A conversa acabou com um sorriso mas tenho que reconhecer que em matéria de promoção turística somos realmente uns “moscas mortas”.

A gente nunca sabe para o que está guardado

Desde os dez anos que fumo o meu cigarro a horas certas (agora fumo cachimbo). Embora seja um homem de excessos (no trabalho, por exemplo), sempre controlei o vicio do tabaco e nunca experimentei outras drogas mesmo as mais leves como é o caso da maconha. Droga, droga só o cinema, a paixão pelos livros e o apelo da escrita. Pouco mais.
São os livros que me fazem sentar à mesa de alguns amigos pela noite dentro. Noites bem regadas a vinho tinto, sem fumo, excepto quando amanhece e alguns não resistem ao apelo da maconha. Por essas horas eu já estou a caminho de casa. Não tenho nada contra. Conheço muitas histórias e de algumas gostava de ter sido também protagonista. O que sinto é que se fumasse uma obra de arte daquelas enlouquecia de vez, eu que só com um copo a mais fico mais alegre que a plateia de um circo.
Aquele adubo criativo não é para a minha seara. Prefiro vinho tinto baptizado que o sumo do fumo maldito. A combustão das minhas ideias vive de outros mecanismos. Com um bagulho enorme entre os dedos só me apanham se for no papel de personagem de um filme. Faço todas as loucuras mas não fumo drogas que me derrubem e transformem num homem que verdadeiramente não sou. Ressacas só de cerveja ou vinho tinto. E poucas vezes porque um homem com o espírito toldado pelo álcool fica pior que uma barata tonta.


O Alexandre é poeta e pintor, tem 74 anos e vive em Bruxelas há quatro décadas. Há cerca de dois anos a sua jovem companheira suicidou-se no rio. O Alexandre pensou fazer o mesmo mas depois de reflectir achou que a morte podia esperar. Resolveu no entanto mergulhar numa espécie de loucura e mandou que um carro do município lhe levasse de casa toda a mobília. Só ficou a cama. Um dia, que anunciou a todos os amigos, despiu-se, abriu a porta de casa e mostrou o seu corpo como obra de arte.
Há três semanas esteve em Santarém para almoçar comigo. Dias antes tinha avisado da sua chegada enviando de Bruxelas pelo correio fotocópia do bilhete de avião com as datas da chegada e do regresso. O Alexandre já não fuma nem bebe álcool. Mas é um poeta maluco em língua portuguesa, embora com muitos erros ortográficos, que eu gosto de receber de vez em quando em minha casa pela manhã e ir levar ao comboio ao fim do dia.